По мотивам рассказов бывшего приятеля
Что моё - то моё...
Что моё - то моё, Раз родиться случилось, Началось бытиё И на мне отразилось...
Начало как начало - Протёртые коленочки, В коляске укачало – Потопал сам вдоль стеночки,
Держусь и дую щёки я, Но будут стены разные, Не самые высокие, Да только непролазные.
По возрасту меняюсь я, И разному учусь я, Бывает дурью маюсь я, За ум потом возьмусь я.
Вон, говорят, как вырос то, Но пусть ещё подтянется, А что проходит с возрастом – Пусть лучшее останется.
Нормально всё с питанием – На сладком мухи клеются. Проблемы с воспитанием? Да как у всех – имеются.
Такое ощущение – Теряю равновесие. Какое ж упущение… А мне чего? Мне весело!
По сторонам глазею я И мысли не стыкуются, Увлечься бы музеями, Но бокс нужней на улице.
Чудил я несусветное, Чтоб сорвало дыхание, Попробовал запретное – Для широты познания .
Ну а когда попробовал – Втянулся, и серьёзно. Сначала было здорово, А после стало поздно…
Шлите письма в Казань мне – Угораздило вот. Вышло мне наказанье, Жизнь взяла в оборот.
Скидок нету на годы – Те и эти мои. Эх, лишенье свободы - Покаянные дни.
Монастырские стены, Вековые леса. Кто-то вскрыл себе вены И сбежал в небеса.
Не обитель – бараки, Не монахи – зека, Не молитвы, а драки, Не обеты – срока.
Да терпимо, ребята - Ерепенился я - Мол, не много на брата И не очень статья.
И держался я стойко, Но сопело в ноздрях – Ведь бывают не только Пионерлагеря.
Здесь когда-то на волю Вёл подкоп, шли в бега. Ну а я то и в школе Не сидел до звонка!
Как ночами мечталось, Но засыпан подкоп, И следа не осталось, И не дёргались чтоб!
Свято место не пусто – Монастырь ли, тюрьма… Со святыми не густо, А вот грешников тьма.
Ох, дурная бравада - Уповать – пронесёт. Знай, лихая бригада, - Выйдет наоборот.
Вот сиди и работай – Всё ж не лесоповал. У свободы икота – Так её вспоминал.
Даже локти кусаешь И мечтаешь, что спишь. Как легко всё теряешь… Как потом дорожишь!
И всё было как надо, Что у тех октябрят, И бугор, и бригада – Образцовый отряд.
Кто ещё не отпетый, Все ж себе на уме, Выходили вон летом, Да вернулись к зиме.
На меня ж в этих стенах Снизошла благодать, Я блатным хоть и не был, Но решил завязать.
Горячился покуда, И теперь поостынь. Только б выйти отсюда, После хоть в монастырь!
Нить судьбы вышивала, Ох, узоры плела, Узелок завязала, Не туда завела.
Потянул – не порвать бы, Намоталась на срок. Отмотаю, до свадьбы Размотаю клубок.
Больше я не романтик. Это – как эпилог. Лучше сделаю бантик Там, где был узелок.
Ну, да всех ли исправят? Есть всегда дурачьё... Если вас нынче грабят, Знайте – я не причём!
_________________ Z
Последний раз редактировалось Сергей Т. 26 ноя 2012, 00:00, всего редактировалось 1 раз.
|